A poesia é uma verdade de amor

Quando sucumbo diante da beleza das palavras: o que é isso?

Respirar a poesia por dentro, para não falar dela como de algo apreensível

Abraçá-la como a um animal amado, um cavalo com o qual se cavalga por tardes e tardes de verão, por exemplo

Sentir-lhe a respiração

Sua matéria vibrando

Desfazê-la sob a pele

Transpirá-la

Confundir com ela seus órgãos, corpo, pele, ritmo

Só então se pode falar do que é a poesia

Falar talvez sem palavras

Com o mínimo de palavras possível

Não falar, falando

A poesia não é assunto de entendidos, literatos, intelectuais

Não se deve despi-la: ela não resiste ao olhar da ciência

É necessário contemplá-la toda, em sua estrutura de versos e sentidos

A poesia tem que sair dos círculos fechados, ganhar as ruas e praças

Atirá-la aos braços e aos pés dos que passam

Oferecendo-a como se oferece flores, abraços, carinho

Alguns poderão sorrir

Alguns poderão recolhê-la, afagá-la, levá-la consigo, guardá-la como amuleto

Alguns haverão de pisá-la, desprezá-la, ignorá-la?

Alguns mais distraídos serão tomados, invadidos de súbito

E poderão acordar com a poesia batendo dentro do seu peito

Despejar a poesia a baldes pelos caminhos e perguntar:

O que aconteceu?

O que você sente?

O que ela invoca?

Ela é a musa?

A mãe?

A mulher

A amada

O amado

O perdido

Esta será a verdade sobre a poesia: a verdade dita a ela como se esconde ou revela a verdade de amor

Porque a poesia é uma verdade de amor

Encerra um sentido que dorme em cada um de nós

Invoca a paixão

Lateja como o desejo

Pulsa

Como a própria vida