por que sou nietzscheana mesmo sem querer

afinal, não sou guerreira nem nobre por natureza, senão conciliadora por determinação, e humana, demasiadamente humana, presa das tramas inenarráveis do bem e do mal, por mera condição.

apesar disso:

- afirmo a vida em todas as suas manifestações: na paixão e na alegria - é fácil! - na dor e no sofrimento

- digo sim a mim, sem me preocupar em negar o que e quem quer que esteja a meu redor

- não concebo um único pensamento que não passe pelo meu corpo, meu coração, meu sangue,  minha intuição, minha experiência

A beleza da vida...

está no que há nela de irredutível a um movimento único, a uma razão absoluta, está no fluxo incessante de infinitos movimentos que divergem e convergem, na latência dos sentidos, na precipitação das formas, na emergência simultânea da morte e da vitalidade, da tristeza e da alegria, do sofrimento e do prazer, de razões e desrazões, afetos e pulsões, do que é e não é, do que poderia ter sido, mas jamais será como projetamos, pois escapa sempre ao que somos, sabemos, até imaginamos.  

autoconhecimento

foi a forma que consegui para ganhar autoconfiança: me desconhecendo completamente do que sou a cada vez.

Ética

Quando o ódio cresce demais e cega: não troco insultos para não deslocá-lo.

Porque o ódio é importante demais, destrutivo demais para ser banalizado.

O ódio mata. E não morre.

Então eu o tomo em bruto e me recolho, me decomponho, desconstruo, até virar pó e poder afirmá-lo enquanto já não é.

Para, no olhar do outro que me espera, refazer-me inteiramente.

ViVer

a quietude entre o que acontece.

Escrever

As palavras nem sempre dizem. Escrever é procurar o silêncio, instalá-lo entre as coisas.

A dor constitui

Vira-te do avesso: verás como és ainda mais belo do que pretendes ao esconder do mundo tuas cicatrizes. Espalha pelo teu corpo as feridas que meteste na alma, torna tua pele ainda mais sensível a todo toque: verás como resistes a tudo com mais coragem.

A poesia é uma verdade de amor

Quando sucumbo diante da beleza das palavras: o que é isso?

Respirar a poesia por dentro, para não falar dela como de algo apreensível

Abraçá-la como a um animal amado, um cavalo com o qual se cavalga por tardes e tardes de verão, por exemplo

Sentir-lhe a respiração

Sua matéria vibrando

Desfazê-la sob a pele

Transpirá-la

Confundir com ela seus órgãos, corpo, pele, ritmo

Só então se pode falar do que é a poesia

Falar talvez sem palavras

Com o mínimo de palavras possível

Não falar, falando

A poesia não é assunto de entendidos, literatos, intelectuais

Não se deve despi-la: ela não resiste ao olhar da ciência

É necessário contemplá-la toda, em sua estrutura de versos e sentidos

A poesia tem que sair dos círculos fechados, ganhar as ruas e praças

Atirá-la aos braços e aos pés dos que passam

Oferecendo-a como se oferece flores, abraços, carinho

Alguns poderão sorrir

Alguns poderão recolhê-la, afagá-la, levá-la consigo, guardá-la como amuleto

Alguns haverão de pisá-la, desprezá-la, ignorá-la?

Alguns mais distraídos serão tomados, invadidos de súbito

E poderão acordar com a poesia batendo dentro do seu peito

Despejar a poesia a baldes pelos caminhos e perguntar:

O que aconteceu?

O que você sente?

O que ela invoca?

Ela é a musa?

A mãe?

A mulher

A amada

O amado

O perdido

Esta será a verdade sobre a poesia: a verdade dita a ela como se esconde ou revela a verdade de amor

Porque a poesia é uma verdade de amor

Encerra um sentido que dorme em cada um de nós

Invoca a paixão

Lateja como o desejo

Pulsa

Como a própria vida

caos e possibilidade

“Eu próprio tentei descobrir, desde o começo, ainda criança, o que é certo e o que é errado – uma vez que ninguém à minha volta podia me dizer. E além disso vejo agora que tudo me abandona, que preciso de alguém que me mostre o caminho e me dê censura e elogio, não pelo poder mas pela autoridade, preciso de meu pai. Eu achava que sabia, que tinha controle sobre mim mesmo, não (sei?) ainda” (Camus, O primeiro homem)

Não há como existir só. Somos o que somos porque não nos bastamos: no outro nos abrimos e tornamo-nos mais verdadeira e inteiramente incompletos.

O cerne da questão moral, ética, estética, existencial se expressa em um paradoxo: a ninguém darei jamais o direito de proferir minha própria loucura, a mim mesmo cabe pronunciá-la. Cada um sabe, guarda e proclama em si o sentido supremo de sua própria loucura e sanidade. Desse sentido se desdobra o diálogo, a conciliação. O que se põe antes é o caos e a possibilidade.

Sobre as paixões da alma

Para Kant, o problema é: "como curar um doente que não quer curar a si mesmo?"

"Paixões são tremores malignos da razão prática pura e, na maioria das vezes, incuráveis, pois o doente não quer se curar e se colocar sob o domínio do princípio apenas através do qual isso poderia ocorrer" (Kant)

O que dizer de uma razão que pretende controlar o que é incontrolável? E de uma paixão absolutamente inabordável?
Razão e Paixão, assim, não remetem à força e ao poder inabalável dos deuses, diante do qual nada pode o homem senão resignar-se, submeter-se?
Não haverá para nós - tão incompletos, parciais, mortais, tateadores, intuitivos, perseguidores incansáveis da verdade, do lume, que escapa, que nos cega - uma paixão e uma razão mais frágeis, flexíveis, um pouco mais humanas?

Três maneiras de compreender o trágico

de acordo com o estado de espírito, a boa vontade, a capacidade de ver, ouvir, cheirar e gargalhar de cada um;

porque tudo, e até a negação disto, é uma simples questão de disposição e competências sensoriais;

e destino é o que está aquém de nossos desejos;

e trágica é toda e qualquer possibilidade de ir além:

- o trágico ignora seu destino e a ele fatalmente se lança

- o trágico nega seu destino e com ele se depara de repente

- o trágico afirma seu destino e a ele acena como possibilidade

Movimento e Silêncio

Falamos tanta bobagem, tanta coisa estranha e sem nenhum sentido, fazemos tanto movimento, que tudo isso só pode caber mesmo numa quietude infinita. Tão grande e intensa quanto um buraco que engole tudo quanto há.

Só a quietude há de haver de fato: no silêncio que repousa, que não é nada, porque é tudo.

Se tentamos explicar, começamos a não conseguir. Quando tudo está quieto, repousa, em silêncio, aí tudo se explica, está explicado.

Precisamos ser imensamente grandes e largos para comportar o repouso e o silêncio em nós. Padecemos de um movimento que nos comprime e nunca cessa, porque não há espaço suficiente para tudo.

arte loucura normalidade

arte não é prerrogativa nem de loucos nem de sãos

homens e mulheres não se dividem entre loucos e sãos

se integram desintegram reintegram-se

na loucura e na sanidade

a arte se projeta no espaço

no vazio que seja

entre loucura e normalidade

não há uma sem outra

não há arte sem as duas pontas

O amante solitário da feminilidade bruta

O amante solitário da feminilidade bruta não pode amar a deusa pop da verdade lírica (que inventei um dia e depois vou apresentar em um blog a parte), que age com uma intenção erótico-poética, ele ama as mulheres que agem instintivamente, sem qualquer intenção, e que na sua ação-errância, sempre o acertam como alvo.

O amante solitário ama a feminilidade bruta que a deusa pop oculta sob sua verdade lírica. Um seduz com a verdade, outro, com a solidão que o habita. Para que eles se encontrassem, seria necessário despirem-se totalmente de sua verdade e solidão.

Eu sou o amante solitário da feminilidade bruta
Que nasce de uma mulher e se masculiniza
Aos poucos, entre trapos, bordados e fitas de cetim

Aprende a amar amando o que naturalmente o desfigura
Um cavaleiro pós-moderno, estranho entre todos
Que se despe circunstancialmente das suas marcas

Faz-se singular na pluralidade das vozes
Diferente entre todos, mais um entre muitos
Sem amigos, persegue seu desejo
Perscruta o que sussurra

Ai, as mulheres,
seus cheiros, umidades
por labirintos e labirintos de sons
inescrutáveis

medo - da série encontros quase tristes

ai que medo que eu tenho

dos gritos de raiva que ecoam pela rua

e adentram sem aviso pela janela da minha casa

que medo que eu tenho

das lufadas de vento

que sopram no meu peito

quando você surge na minha frente

toda raiva e vento das ruas do mundo

remetem-me ao campo devastado da minha memória sempre presente

o que haverá em você além da minha paixão

por vencer a resistência a este amor que ofereço de mãos abertas?

a leveza da sua pele

a sensualidade na sua alma

tudo isso será apenas meu amor dançando entre seus passos errantes

ou haverá entre nós

ainda

espaço para ver perceber sentir

apesar do que imobiliza?

Paixão

algema
com uma ponta
fechada
que ata
outra aberta
que liberta